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Nas minhas pesquisas encontrei um livro sobre sintomas e diagnósticos de psicopatologia e tive receio de abri-lo: não pela possibilidade de encontrar ali sintomas que poderia identificar como próprios do meu cotidiano (pois isso me parece inevitável), mas pelo risco de ser coagido por tais palavras: pois se eu abrir um livro de poesia encontro ali os mesmos “sintomas”, e prefiro ver a paixão pela perspectiva da potência.

Sobre o que cai bem num dia como esse, com a chuva: ficar na caverna do dragão.
“Como poderíamos esquecer aqueles antigos mitos que se encontram nos primórdios de todos os povos, os mitos sobre os dragões que, no último momento, transformam-se em princesas; talvez todos os dragões da nossa vida sejam princesas, que só esperam nos ver um dia belos e corajosos. Talvez todo terror não passe, em última instância, do desamparo que requer nossa ajuda”. Rilke, Cartas a um jovem poeta.

Preciso confessar uma coisa (para mim mesmo, e vocês são testemunhas): sou como aqueles corredores entusiasmados que, ao enxergar a linha de chegada, projetam seu peito a frente, em postura vigorosa, sem mensurar as forças das pernas que, já cansadas do longo percurso, titubeiam e, incapazes da mesma determinação e vontade da cabeça, levam todo o corpo em queda ao solo.
A essa imagem é preciso acrescentar que: 1- esse não é o primeiro tombo; 2- não sei o que essa linha de chegada pode significar e qual a distância que estou de fato dela (uma vez que ela parece avançar junto com os meus passos); 3-provavelmente, enquanto se está a ler essas linhas, eu já levantei e estou a correr novamente; 4- que talvez eu esteja a pensar demais, quando parece que o que importa (para quem?) é a corrida; 5- (com cara de conclusão) pensar é resistir; 6- (em tom profético) é preciso variar, experimentar, e encontrar seus próprios ritmos; 7- (em tom sobre tom) mas que diabos eu tô pensando mesmo (e fazendo)?

Recorre em vontades excluir esses textos. Muito pessoal, muito eu. Ocorre também de me dizer: coisa de quem tinha 24, 25, deixa estar, aceita o processo, as imperfeições, cada vez mais visíveis, menos perfeito, muito mais torto. Aceita que dói menos.

Tudo bem, agora, aos 33 você já não fala tanto de si, está cada vez mais ciente e crítico da cultura do eu – hoje destacada nos selfies. 

Você está cada vez mais próximo de um pensamento do fora, você está estudando: 

“O escritor é aquele que pertence ao exílio, não apenas por estar fora do mundo, mas também por se colocar fora de si.”*

Você está. So que não.

E toma tempo escrevendo isso. E registra, provavelmente para si mesmo, essa agudeza, essa angústia de querer sair e estar tão dentro. Tanto eu.

Um dia ainda vou embora e não volto mais. Me encontrarão vazio de mim.
* A experiência do fora. Blanchot, Foucault e Deleuze

Sinto muito

Você não é tão forte quanto pensa ser

Não é tão forte quanto quer ser

Quanto precisa aparentar ser

Não precisa aparentar ser

Existe muita força em não ser forte

Em não precisar ser forte

Muita precisão existe

Em deixar ir

Sinto muito

Você não pode fazer mais

Do que pensa que pode

Não pense que pode

Pode não pensar que pode

Não deixe de confiar

Nem de estar atento ao que sente

Mas não projete expectativas

Elas acabam com o presente

Quando vivenciado no futuro

Sinto muito

Sinto mesmo

Com pesar

Com dificuldade

Sinto sentir

Dói ser isso

Uma coisa qualquer

Nesse mundo

Como qualquer outra coisa

Luto para não ser qualquer coisa

Preciso sentir o luto

É preciso

Ser qualquer coisa, aceitar ser qualquer coisa

Qualquer coisa é tão importante

Quanto o todo

E o todo é

Eu sou

Sinto muito

É preciso,

Deixar sentir

Não pensar, nesse sentir

Sentir, e deixar

As coisas vão se acomodando

Fazendo sentido

No tempo do tempo

Não tente apressar

Não é possível

Qualquer resultado deste esforço

Será ilusão

O esforço correto

Está em não se esforçar

Em, atento

Deixar que o fluxo siga seu curso

E ser um atento observador

Que capta o que seu corpo é capaz

E que se capacita

Enquanto se esforça para não se esforçar

E segue

Com o fluxo

Sinto muito

Essa luta é longa

Vencer

Também é perder

E a luta não tem fim

Ela começa e termina

Mas nunca tem fim

Vencer é perder, sem nunca parar de lutar

Sinto

Sabedoria é viver um apego desapegado.

Apego desapegado é amor.

Afeto é apego. Fui pego.

Desapego é aceitação. Da singularidade, da diferença, da liberdade.

Por me apegar, desapego e deixo ir.

Por deixar ir, eu tenho.

Se quero ter, eu perco.

Não é o desprezo o estimulante mais eficaz da criatividae, pois obriga o indivíduo a superar a si mesmo, pelo receio de se assemelhar ao que é vergonhoso e medíocre? Ora, ensina Zaratustra, “o que há de mais desprezível no mundo” é “o Último Homem”- o homem aviltado, sem fibra e subjugado que, frente à catastrofe da morte de Deus, escolhe se atolar no pântano da “felicidade”; em suma, o homem que se julga esperto porque prefere fruir mesquinhamente em vez de combater heroicamente.(…) Adivinha-se a receita dessa felicidade: a eliminação engenhosamente programada de tudo o que, na realidade, é fonte de conflitos, de lutas, de tensão- e, portanto, de superação. Trata-se de reduzir a existência humana a uma sonolência prazerosa e ininterrupta, a uma iresponsabilidade contente. Reconhece-se aí o ideal da “sociedade de consumo” moderna, versão técnica e publicitária do niilismo passivo.

Trecho do livro Nietzsche – Autor: Jean Granier.